Passi per una qualunque via di una indifferente citta’ studi di una piovosa Milano, saetti agile tra le auto in senso inverso e il pullman fermo in doppia fila di fronte alla pizzeria, quasi sicuramente cino-egiziana, imprechi, rabbrividisci, schivi gli specchietti altrui, cambi stazione della radio ma quanta pubblicita’ si incenerissero tutte, maledette, cogli con la coda dell’occhio quel fiumiciattolo di persone che scendono dal pullman e in fila indiana si infilano in pizzeria, hanno eta’ poco giovani, qualche figlio, vestiti normali, un cappello, un marsupio, una borsa capiente un ombrello un bollino verde sul bavero della giacca, chissa’ ti chiedi che cosa si aspettano da quella cena, un menu caratteristico, un’allegra serata, una bevuta, uno sguardo rivelatore su Milano, qualcosa da raccontare alla sorella rimasta a casa, qualcosa da ricordare, qualcosa da provare a cucinare una volta tornati, poi allarghi il pensiero a che cosa si aspettano da questo loro viaggio, se si aspettano qualcosa, in generale, ancora, se si trovano bene col gruppo, a Milano, in Italia, nella loro vita, se hanno un uomo o una donna al loro fianco per commentare  la pizza, ridere delle barzellette, rispondere ai brindisi guardandosi negli occhi, alla fine non puoi evitare il ricordo di quando scendevi anche tu da uno di quei pullman e ti guardavi intorno, straniero in una citta’ straniera, senza occhi in cui annegare un vino acido e ti sei detto mai piu’, mai piu’, mai piu’.
Scatta il verde, la radio piange jazz. Milano bussa pioggia sul parabrezza. Via.

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